Итак, заходим мы с сыном в русский магазин. Не в грузинский "Сакартвэло", который тоже русский, но там я покупаю крем-брюле, сулугуни и чурчхелу, а в самый настоящий маленький пенальчик, где продавщицы в фартуках с крылышками и с кружевными наколками на голове сладкими голосами предлагают взять ржаного бородинского хлебушка, ибо на этой неделе не будет, перерыв на Песах.
Сын жмется в сторонке, он всегда стесняется говорить по-русски, а я взяла для него творожный тортик, себе две банки рижских шпрот, и тут за спиной раздается пьяненьких голос:
- Ох, Галя, печень-то болит! Дай пару бутылочек пива.
Я обернулась. За мной стоял здоровый краснорожий мужик с заплывшими глазами, в полосатой майке-алкоголичке.
Галя через мою голову протянула ему пакет с позвякивающими бутылками.
- Стаканчики, стаканчики не забудь! - сзади послышался другой голос. Этот тип был поменьше ростом, с фиолетовой физиономией и щерился беззубым ртом с пеньками.
- Из горла пиво надо пить! - пробасил первый.
- Что мы, чай не алкоголики какие! - обиженно молвил второй, взял протянутые Галей одноразовые стаканчики, и вышел вслед за первым из магазина.
- Не алкоголики! - хмыкнула Галя и провела рукой по горлу. - Вот они у меня где! - Так хлебушка будете брать.
И она обернулась к полкам позади нее. На верхней лежали черные брусочки хлеба, а нижняя, чтобы легче было дотянуться, была уставлена "йогуртами" - пластиковыми стаканчиками по 80 г, с плескавшейся в них прозрачной жидкостью.
Сын-сабра вышел из магазина в глубокой задумчивости.