Подошла к одному дядечке, седому, как лунь, в галстуке лопатой, спросила, по какому вопросу собрание.
- О! Это вечер в честь нашего руководителя.
- Нетаниягу, что ли? Или Либермана?
- Нет. У писателя Финкеля юбилей. Его творческий вечер.
Знаю я его, замечательный дядечка, интеллигентный, я как-то была на его экскурсии по Аскалонскому национальному парку.
- Простите, а почему он ваш руководитель? Он же писатель.
- Он - секретарь русскоязычного союза писателей Израиля, - ответил дядечка.
- А вы тоже писатель? - спрсила я.
- Я - литератор, - скромно ответил он. - А вы оставайтесь, послушаете.
- Не могу, мне надо бежать, у меня урок английского.
Я отметилась и убежала. Ехала в машине и думала. Во люди живут. В театры ходят, в биб-библиотеки. На творческие вечера писателей. Союзы организовывают и выбирают руководителей.
А я, как бобик, бегаю по урокам, а между уроками пишу разные книжки, веду страницу иврита, и ваяю байки в ЖЖ. На социальную жизнь нет времени. И хоть кто бы сказал с придыханием или без: "Это Кируля. Она писаааатель..."
"Я на нее, а она в сене тонет. Вот бы взять эти книги и ей под жопу..."