Звонок. Незнакомый мужской голос. Дрожащий.
- Здравствуйте, Кируля, я ваш поклонник и прошу дать мне автограф.
- А вы где?
- Подошел к вашему дому.
Тут я слегка осела, но взяла себя в руки и говорю: "Идите на остановку, я сейчас подойду".
Остановка у нас - место людное, рядом грузины сидят, в карты играют. Если что, отобьемся.
Оделась, вышла к остановке. Стоит такой мужчина обыкновенного вида, с рюкзаком, и вытаскивает из него мою книгу издания 2014 года. А она вся потрепанная, заклеенная липкой лентой.
- Что вы с ней делали? - спрашиваю.
- Как что? - удивился он. - Я ее читаю! Я с ней не расстаюсь. Я сначала подумал, что раз писатель детективов написала учебник, то там будет сплошная литература. А как вчитался, там стройная логика. Сразу видно, что инженер писал. Я лучшего объяснения биньянов нигде не видел.
Это он, конечно, промахнулся. Я сначала учебник написала, и не один, а только потом детективы.
Подписала я ему книжку, и он, осчастливленный, ушел. А я забыла спросить, откуда он знает мой адрес.