Звонит старшенький. Сидим, болтаем о разном. Он ждет дочку с балета, и показывает мне роскошный кабриолет. В него садится старушка в балетной пачке и резво трогается с места. Позади русский магазин "Самовар", который держит бакинец. В общем, благорастворение в воздусях. Спрашиваю, что на работе, и сын рассказал такую историю: его подчиненные в массе своей индийцы. И они часто приглашают его присоединиться к ним во время обеда. Сын отказывается - не может есть индийскую еду. - Почему? - спрашивают индийцы. - Потому что у вас так много пряностей, что курица выглядит приправой, - ответил сын. - Но иначе невкусно! У еды должен быть вкус. Приправа. Специи! - Я все детство ел несоленую пищу. Потому что у дедушки было больное сердце и мама варила еду без соли и перца. Соль всегда была на столе, и мы солили сами. Индийцы ужаснулись! - А еще дедушка повторял пословицу: "Недосол на столе, пересол на спине", - добил их сын, и объяснил, как делается пересол на спине. В общем, индийцы теперь смотрят на сына, как на марсианина. Они не верят, что он не инопланетянин.